le estati s'assomigliano tutte, perfino nella banale considerazione che questa estate è diversa dalle altre, più fresca, più calda, più cara, e così bisbigliano sotto i portici dalle pietre ancora calde, la sera d'estate, o nel freddo fastidioso dell'aria condizionata, sulla camicia sudata

eppure camminando verso il molo, arriva una certa folata di vento, un odore anche acre di marcio, a volte, eppure è quel momento deja vu, il riverbero di quell'estate

forse non esiste l'estate vera, ma ogni estate assomiglia all'estate che avresti voluto, all'estate perfetta, non questa di quest'anno

e tutti gli anni, quella di quest'anno è un'estate per modo di dire, vuoi mettere l'estate mitica del...

ognuno ha il suo anno, ma non è vero, son tutte fantasie

comunque sia, è bellissimo pensarci