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  1. #1

    Giornata Mondiale della Poesia...

    ... è oggi.

    Non dire nulla,
    Supporre ciò che dirà
    la tua bocca silenziosa
    è come udirlo già.

    Udirlo è meglio
    di come lo diresti.
    Ciò che è non affiora
    dalle frasi e dai giorni.

    Sei migliore di quello che sei.
    Non dire nulla: so.
    Grazia del corpo ignudo
    che invisibile si vede.

    Fernando Pessoa

  2. #2
    BubuKing
    Guest
    Siedi su ceppi accesi
    urlando e bestemmiando,
    O Ermione.

    Tra le rossastre nubi
    stormi d'uccelli neri
    vengono massacrati
    dagli abili fucilieri.

    E il naufragar
    m'è dolce
    in questo Martini.

  3. #3
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    [supersaibal]Originariamente inviato da BubuKing
    Siedi su ceppi accesi
    urlando e bestemmiando,
    O Ermione.

    Tra le rossastre nubi
    stormi d'uccelli neri
    vengono massacrati
    dagli abili fucilieri.

    E il naufragar
    m'è dolce
    in questo Martini. [/supersaibal]

  4. #4
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    Ode To The West Wind
    (Percy Bysshe Shelley)

    I

    O wild West Wind, thou breath of Autumn's being,
    Thou, from whose unseen presence the leaves dead
    Are driven, like ghosts from an enchanter fleeing,

    Yellow, and black, and pale, and hectic red,
    Pestilence-stricken multitudes: 0 thou,
    Who chariotest to their dark wintry bed

    The wingèd seeds, where they lie cold and low,
    Each like a corpse within its grave,until
    Thine azure sister of the Spring shall blow

    Her clarion o'er the dreaming earth, and fill
    (Driving sweet buds like flocks to feed in air)
    With living hues and odours plain and hill:

    Wild Spirit, which art moving everywhere;
    Destroyer and Preserver; hear, O hear!

    II

    Thou on whose stream, 'mid the steep sky's commotion,
    Loose clouds like Earth's decaying leaves are shed,
    Shook from the tangled boughs of Heaven and Ocean,

    Angels of rain and lightning: there are spread
    On the blue surface of thine airy surge,
    Like the bright hair uplifted from the head

    Of some fierce Maenad, even from the dim verge
    Of the horizon to the zenith's height,
    The locks of the approaching storm. Thou dirge

    Of the dying year, to which this closing night
    Will be the dome of a vast sepulchre
    Vaulted with all thy congregated might

    Of vapours, from whose solid atmosphere
    Black rain, and fire, and hail will burst: O hear!

    III

    Thou who didst waken from his summer dreams
    The blue Mediterranean, where he lay,
    Lulled by the coil of his crystalline streams,

    Beside a pumice isle in Baiae's bay,
    And saw in sleep old palaces and towers
    Quivering within the wave's intenser day,

    All overgrown with azure moss and flowers
    So sweet, the sense faints picturing them! Thou
    For whose path the Atlantic's level powers

    Cleave themselves into chasms, while far below
    The sea-blooms and the oozy woods which wear
    The sapless foliage of the ocean, know

    Thy voice, and suddenly grow grey with fear,
    And tremble and despoil themselves: O hear!

    IV

    If I were a dead leaf thou mightest bear;
    If I were a swift cloud to fly with thee;
    A wave to pant beneath thy power, and share

    The impulse of thy strength, only less free
    Than thou, O Uncontrollable! If even
    I were as in my boyhood, and could be

    The comrade of thy wanderings over Heaven,
    As then, when to outstrip thy skiey speed
    Scarce seemed a vision; I would ne'er have striven

    As thus with thee in prayer in my sore need.
    Oh! lift me as a wave, a leaf, a cloud!
    I fall upon the thorns of life! I bleed!

    A heavy weight of hours has chained and bowed
    One too like thee: tameless, and swift, and proud.

    V

    Make me thy lyre, even as the forest is:
    What if my leaves are falling like its own!
    The tumult of thy mighty harmonies

    Will take from both a deep, autumnal tone,
    Sweet though in sadness. Be thou, Spirit fierce,
    My spirit! Be thou me, impetuous one!

    Drive my dead thoughts over the universe
    Like withered leaves to quicken a new birth!
    And, by the incantation of this verse,

    Scatter, as from an unextinguished hearth
    Ashes and sparks, my words among mankind!
    Be through my lips to unawakened Earth

    The trumpet of a prophecy! O Wind,
    If Winter comes, can Spring be far behind?
    "Scrivere poesie è facile, il difficile è viverle..." (Bukowski)

    "In una donna noto subito gli occhi. Specie se ha le tette grosse." (Rat-Man)

  5. #5
    se fossi gatto miao
    se fossi cane bao
    se fosse tardi ciao

  6. #6
    [supersaibal]Originariamente inviato da BubuKing
    Siedi su ceppi accesi
    urlando e bestemmiando,
    O Ermione.

    Tra le rossastre nubi
    stormi d'uccelli neri
    vengono massacrati
    dagli abili fucilieri.

    E il naufragar
    m'è dolce
    in questo Martini. [/supersaibal]
    Una bella poesia di... "spirito"

  7. #7
    Guzzavano. Ora Sgozzano Gozzano

  8. #8
    BubuKing
    Guest
    [supersaibal]Originariamente inviato da GnoKy
    Una bella poesia di... "spirito" [/supersaibal]
    Fa parte della mia raccolta giovanile "Carmina Burina".
    Il motto sulla quarta di copertina è in latino:
    "Olim orta cidesti fidem ignota".

  9. #9
    Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine, ripetendo ogni
    giorno gli stessi percorsi, chi non cambia la marca, chi non
    rischia e cambia colore dei vestiti, chi non parla a chi non conosce.

    Muore lentamente chi evita una passione, chi preferisce il nero su
    bianco e i puntini sulle "i" piuttosto che un insieme di emozioni,
    proprio quelle che fanno brillare gli occhi, quelle che fanno di uno
    sbadiglio un sorriso, quelle che fanno battere il cuore davanti
    all'errore e ai sentimenti.

    Lentamente muore chi non capovolge il tavolo, chi è infelice sul
    lavoro, chi non rischia la certezza per l'incertezza, per inseguire un
    sogno, chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai
    consigli sensati. Lentamente muore chi non viaggia, chi non legge, chi
    non ascolta musica, chi non trova grazia in se stesso. Muore lentamente
    chi distrugge l'amor proprio, chi non si lascia aiutare; chi passa i
    giorni a lamentarsi della propria sfortuna o della pioggia incessante.

    Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo, chi non
    fa domande sugli argomenti che non conosce, chi non risponde quando gli
    chiedono qualcosa che conosce.

    Evitiamo la morte a piccole dosi, ricordando sempre che essere vivo
    richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto di
    respirare.
    Soltanto l'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una splendida
    felicità.

    (P. Neruda)
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    vendo questo spazio a 2 € per un intero anno + iva
    [/supersaibal]

  10. #10
    A poet's hope: to be
    Like some valley cheese,
    Local, but prized everywhere.
    (W.H.Auden)
    [supersaibal]Una volta qui c'era il bar Mario
    L'han tirato giù tanti anni fa
    E i vecchi, i vecchi, i vecchi i vecchi
    sono ancora lì che dicono che senza non si fa

    [/supersaibal]

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